Con los vientos del desierto

A vos, querido tío, te he tenido hoy entre mi mente variopinta, a pesar de que la muerte se supone que te tiene. Recuerdo que alguna vez, le escribiste a alguien algo parecido a: “has arruinado mi conducta romántica y eso es imperdonable”.... y hoy, que te recuerdo a vos con tus manos mágicas que hacían latir tantos marfiles recortados, me abandono a la alegría de que no se ha arruinado la mía.
Pues sí, resulta que las heridas no han llegado hasta ahí, hasta ese jardín de adentro, de adentrísimo, donde crecen suspiros y canciones, donde algodones de azúcar de todos los colores hacen juegos de luz con muchos soles... donde las lágrimas son abono para seguir creciendo, donde la fe aún existe y la esperanza es la reina. Y no importa que todo sea una mentira inocente, no importa que nunca suceda el loco plan, no importa cuándo, ni dónde ni quien sea... esta sirena es incurablemente romántica y está segura de ser la musa de mil poesías no nacidas. Y ya sé, eso me hará sufrir de nuevo... ¿y? ¿quiero otra opción?