30.6.06

Blogger : 404 - Page not found


Es como lindo, cómo aprendemos a decir cosas de nuevas formas. Como cerraste tu blog por un momento mostrando ¿qué sé yo? pena o algo... o como él cerró su blog y me temo, lo borró todísimo ¿qué sé yo? porque seguro se murió hasta la esperanza que daba el pesimismo...

Y ¿vos? ¿Sabés que no es nada lindo leerte y pensar que estás mal, que no querés escribir para no abrir esa hermosa boca y dejarlo salir todo?... no es lindo pero es lindo que exista esa forma de no decirte y que la incomunicación se convierta en un mensaje cifrado que yo descifro mal.

Es lindo haberle preguntado a Telémaco qué ha pasado con su blog y saber que significa algo y que no es sólo descuido.

Era casi lindo en el fondo, cuando él dejaba sólo una foto en lugar del blog para mostrar que estaba herido, o pensando o qué sé yo... y fue lindo cuando yo creí que podía cerrar el mío y después no pude.

No, si es que esta carajada de los blogs es demasiado linda. PUNTO.

29.6.06

Otra vez


Cuando me duele el mundo, quisiera poder irme a una cabaña, a ver montañas verdes, a tomar café y leer novelas de ficción de esas que no me hacen pensar, tipo el Código Da Vinci... Para eso sirven esos libros. Pienso que es sano desconectarse del compromiso, de sentirme parte de esta humanidad que me duele.

Cuando –como hoy y desde antier- me duele el mundo... quisiera trabajar en otra cosa y no estar obligada a leer más y más noticias, a recibir más y más correos. Quisiera no saber, no leer, no ver y no llorar –como ahora- frente a la compu en la oficina mientras pienso qué excusa inventaré a mis compañeras.

Cuando leo que “muchas muertes por desnutrición ocurren en las montañas de la llamada "Suiza Centroamericana", sin que nunca lleguen a conocerse” y leo a la madre de un niño indígena que dice: “"no quiero matar a mi hijo, no quiero matar a mi hijo" (Leer noticia), no puedo evitar llorar de impotencia.

Y entonces hago lo contrario y busco noticias en Aljazeera, en BBC, en todas partes y dicen cosas como que un tercio del gabinete palestino está arrestado por el ejército israelí y que “comentaristas militares advirtieron hoy de que el objetivo final puede ser el desmantelamiento del gobierno de Hamás, tras capturar o matar a todos sus líderes”. Democráticamente electos agrego.

Pero nada se dice de la gente. Nada. No hay electricidad. No hay compus. No hay blogs. No se actualiza ninguno. Sólo ella, en Estados Unidos, sabe algo.

Y me duele el mundo por muchas más cosas. Pero de nada vale decirlas. No dependen de mí. Hoy hago lo que sí puedo y lloro por lo que no. Hoy quiero ser vendedora de flores en un quiosco sin radio ni tv. Pero busqué la foto y las vendedoras de flores tienen una vida triste. Comercio informal. Sin derechos laborales. ¿Ven lo que les digo? Ni las medio-buenas noticias me hacen cosquillas.

12:55 Mohammed llamó.
No pudimos hablar pero
aunque su
ena tristísimo
está vivo.

27.6.06

خمسة قتلى بمقديشو والمحاكم تجدد رفض القوى الدولية

Todo está oscuro. Solamente nos iluminan el fuego de la estación generadora y las horribles luces de los ataques. Nadie puede dormir ¿cómo vamos a dormir? Pensamos, tal vez tontamente, que si nos quedamos despiertos la muerte no nos puede atrapar con su garras y banderas. Banderas de todos los colores, de un lado y de otro. Nos toman por un brazo los que se dicen nuestros y por el otro brazo los enemigos declarados. Estamos atrapados y aquí ya no hay amor. Tomo a mi hija en los brazos y me vuelve a ver con sus ojitos asustados y ahora sabe, desde pequeña sabe, que no puedo hacer nada por ella. No hay esperanza. Antes al menos teníamos mentiras, hojas de ruta hacia ninguna parte pero al menos promesas vacías. Desde que él murió ya no tenemos nada. No hay esperanza, sólo el infierno, que esta noche es más infierno que todas juntas. Nos tocó vivir en la desgracia del mundo. Nos toca llorar sangre.


El pie de foto dice:

Soldados israelíes se preparan

para la ofensiva en Gaza...

¿y esas caras de alegría

a qué se deben?



Fuerzas terrestres israelíes han comenzado a entrar esta madrugada en la Franja de Gaza, informaron fuentes oficiales israelíes. Un portavoz militar confirmó a EFE que las primeras tropas han avanzado por la zona de Rafah (donde vive Mohammed), en el extremo sur de la franja palestina. "Esto no es un asunto sobre el que negociar, no es un asunto en nuestra agenda de trabajo, esto es un asunto de derecho básico, respetar las leyes básicas de la decencia de la comunidad internacional" dice amablemente Olmert, primer ministro israelí, hablando de la barbaridad de secuestrar a un soldado. ¿Y cómo se respetan esas leyes? Pues así: “Israel sostiene que líderes del movimiento Hamas, en el Gobierno palestino, podrían convertirse en blancos de asesinato, incluido el jefe supremo del grupo, Khaled Meshaal, quien vive exiliado en Damasco”. Además, acantonando miles de tropas y cientos de tanques y vehículos blindados afuera de Gaza.

Y ¿qué dicen los del brazo armado de Hamas? “El enemigo lamentará el momento en que entre a Gaza. El precio será muy grande". Y yo me pregunto a cuál enemigo se refiere. Cada segundo que pasa muere gente de hambre, ya sabemos... y entonces creemos que es normal. Es terrible. Esta noche lloraban muchos niños palestinos mientras el resto del mundo estaba viendo el Mundial o haciendo el amor. ¡Qué fiasco! En este mundo no hay amor.




26.6.06

DOS

Nada cabía en la maleta. Por más que estrujaba y reacomodaba, todos sus miedos e incomodidades brotaban de los cierres. Pesaban mucho: la maleta y él. Estaba inaguantable. En casa le preguntaban “pero a dónde, pero cómo, pero quién es” y él no respondía y sólo miraba con esos ojos de hoy-no-es-mi-día que tiene a veces y todos comprendían que era inútil seguir. Hoy no diría nada y mañana ya estaría en esa jungla donde el capricho lo llevaba. No era capricho, era el compromiso y también la curiosidad.

Casi olvidó sus pasajes... tres pasajes diferentes para volar a aquel lugar que un día habían convenido como en descuido, sin pensar demasiado qué tan difícil era llegar y sin poder después elegir otro. Así era ella, cuando se hacía a una idea era imposible transformarla, sobre todo si se trataba de esas fantasías. Él no se atrevió a sugerir otro destino. Sabía muy bien que tres minutos después de mencionado, ella ya estaba buscando en google la historia de ese lugar enigma.

Mientras abría la maleta nuevamente para guardar el cepillo de dientes, pensaba que era curioso cómo ella siempre quiere saberlo todo. Era curioso, encantador y molesto. A él le bastaba con lo leído en las noticias, aunque era cómodo saber que de todas formas, si el interés crecía, ya estaría ella para contarle. Le explicaría cómo fue eso de los esclavos liberados y cómo es eso del retorno a África como lugar sagrado no geográfico. Por ahora, se distraía pensando en esa noche... en el momento en que se vieran, en qué diría y cómo sería el beso posible y probable. Por un instante se veía paralizado. Al minuto siguiente se veía en un abrazo fuerte y sincero... al fin con brazos y con todo el cuerpo. Temblaba sólo pensando. Pensaba que temblaría aún más cuando llegara el momento.

Pocos segundos pasaban y dejaban certezas: todo era un loco plan, todo podía salir muy mal. Siempre había pensado: “está muy lejos para huir” pero ahora estaría cerca... Fue entonces que dijo en serio: ¿Y si huyo desde ahora? Cancelar los vuelos. Cancelar. Quedar en deuda eterna. Ahora mismo se sentiría como un perro pero pronto se le pasaría la sensación. Y además se ahorraría dinero.



25.6.06

y naduve y naduve...



Pues así es... este blog cambió de nombre (adoptando el sugerido hace un tiempo por el querido Simón) y ya desistí de la idea de mudarme a wordpress con todos mis chunches. Si no ven nada nuevo pues ¡háganle al caché! (tengan más caché y renueven el sitio). Ya sé que algun@s que me enlazan deben estar cansados de tantos nombres... perdónenme y háganme el favor de cambiarlo una vez más ¿sí?

Mis gracias infinitas a Ana, que me ayudó con códigos, fotos y muchas palabras en el msn...

Y aquí están las fuentes de las fotos. Sobredosis de sirenas ya sé, pero digo yo que es importante que si me las robé (excepto esta primera que fue un hermoso regalo del chaparrito pinaco) al menos sepan de dónde y puedan ir a verlas sin los retoques criminales:

La más hermosa del mundo mundial y el regalito más lindo que ha recibido esta sirena www.fulguris.org/blog

Y las otras no las enlazo pa´que no me caigan los Copiraits:

www.mundorare.com
www. childhood.org.au


www.hollyvision.biz

www.flickr.com/photos/cindylu


www.nataliedee.com


www.s8219.net

www.zinecanima.cg.yu

www.mauriziopistone.it

23.6.06

01:54 p.m.



Hay un cielo donde están todas las historias hermosas y de ese cielo a veces bajan aquí, hasta estos dedos y hacia los tuyos y es cuando ese cielo aparece. En ese cielo, el de allá, no el de acá, hay muchas cosas, hay mucha luz, hay mucho sol, hay mucho todo. En ese cielo, muchas historias esperan a que alguien se atreva a hacerlas suyas y a transformarlas. Ninguna tiene final, sólo principio.


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Veo a mi alrededor y miro todo el desorden. Ropa que espera ser lavada (no espera, yo espero). Libros que esperan ser leídos (ídem). Zapatos que esperan ser llevados a un viaje (esperan como esperan los zapatos, tendidos en el piso, sin esperanza). Escucho Radiohead.



22.6.06

Esto es un piropo

Cuando digo "ayer salí con 5 maravillosos hombres" hasta yo imagino mil barbaridades. Malditos cromosomas. Je Je.

20.6.06



Millones de palabras de amor en realidad eran archivos que ocupaban 30 Megas de mi buzón de correo.

En su momento, aquí adentro pesaban más.



19.6.06

¿Qué se han hecho?


Hace unos días, comentaba con el Comando Marañón acerca de un post muy gracioso que leí hace un tiempo... que llegaba al colmo de la fiebre bloguera buscando nombres para nuestros hipotéticos y patéticos hijos... Lo busqué donde lo había encontrado aquel noviembre, donde Telémaco... y descubrí que Rockcentro está en pausa... entonces recordé cuando esta sirena entonaba sus primeras notas virtuales y recibía una calurosa bienvenida a este mundo, por parte de quienes tenían ya algún tiempo escribiendo posts.

Recordé que la casa de Carola era el lugar de reunión, específicamente en su pizarrita era donde todo pasaba y se planeaba... Y ya había notado que hace tiempo no escribe y que en su lista aparecen blogs cerrados y blogs de personas que lamentablemente no dejaron de escribir por gusto, sino por las verdaderas razones “de fuerza mayor”.

Entonces pensé: “al menos está Beto, si Beto cierra, se acaba el mundo” y entonces fui (yo confieso ante Blog todopoderoso y ante vosotros hermanos que hace muuuucho no visito a Beto) y descubro asombrada que el veterano de los blogs en Costa Rica hace días que no escribe...

Y yo me siento como si volviera al bar donde antes iba todos los fines de semana y no encontrara a nadie... se conoce gente nueva (como cierto trío de almas ya mencionado) pero igual tengo estas ganas de ir este domingo a Sand a no encontrarme con nadie y a evocar recuerdos mientras escuche el peor grupo de rock del momento y vea borrachos desconocidos, pensando en aquellos que un día eran como míos...

En todo caso, si llegaron hasta aquí, pues lean el post de Blogoberto

Aquí estaban antes. Ya pues ni vayan:

http://www.rockcentro.com

http://www.betobeto.com/

http://www.carolaweblog.blogspot.com/

Hasta el Pulpo nos ha abandonado... http://pulpus.com/blog/

Si por un milagro "el libertario" está leyendo: "me debés una teja y con intereses al mejor estilo capitalista ya casi, casi sere millonaria".

17.6.06

¿Qué se dirán las luciérnagas?


En el camino, a veces alguien avisa, con un abrir y cerrar de luces, que hay policías de tránsito cerca... Una vez me putearon con las luces de freno... Hoy dije “pase” con un cambio de luces y me dijeron "gracias" con las luces de parking... se me ocurrió que era algo así como pestañear coquetamente de tanto agradecimiento.


Tantas formas de comunicarse. Tantas maneras de decir cosas. Tantas luces que se apagaron y tantas otras que se encienden.

16.6.06


cuando... y cuando... y cuando veo las horas y todas ellas coinciden y cuando hay palabras que dicen más que otras pero tal vez no dicen nada y son solamente letras unas después de otras que forman lo que llamamos palabras pero no siempre quieren decir lo que entendemos que dicen de pronto alguien menciona algo que me devuelve de golpe a este mundo y entonces todo se me nubla por un momento que tarda un rato grande y me siento tonta y creo estar loca y pienso que nada existe y que debo poner mis energías en los libros para no pensar en tonterías tantos ratos escuchando canciones y me da pena como siempre pero lo escribo igual mierda no se preocupen estoy felizmente confundida



15.6.06




Delirio erotóMANO

Ayer se me ocurrió de pronto, que quisiera enamorarme mil veces más... las que sean... Pensé que dos personas se enamoran y se aman tanto que quieren pasar juntos el resto de sus días... y cuando eso se realiza, el amor se destiñe... siguen amándose sí, pero no siguen enamorados... que no es lo mismo.

El amor no se gasta, yo creo que no. Lo que se gasta es el enamoramiento. Yo no quiero que se gaste cuando me vuelva a pasar, pero sé que así será. Y ayer no estaba muy segura, de estar dispuesta a abandonar esa hermosa sensación de plenitud, por algo tan estático como EL AMOR. Por eso digo, se me ocurre pensar, que quisiera enamorarme mil veces y que cuando se gaste... pues supongo que alguno de los dos tendrá que irse. Pasar por el dolor, revolcarse y sacudírselo y volver a lanzarse al vacío.

Pensaba ayer, que podría enamorarme a cualquier edad y a cualquier hora, en cualquier circunstancia y cosas que riman con eso (Mensaje Cifrado). Pensaba que el problema es cuando nos hacemos viejos, nos ponemos cobardes y decimos tonterías como: “esas son cosas de jóvenes, de chiquillos quinceañeros” y nos cagamos en todo (diay sí, así pienso yo, en pachuco).

Y sí, la búsqueda se supone que sea para encontrar el amor. Yo ayer pensé ¿qué tal si buscaré la mentira? Casi me disgustaba pensar en el amor a secas, sin plenitud, sin el autoengaño, sin la ilusión que desborda, sin ese flujo de energía que se sale del pecho (de no sé que chacra dirán) y sin la resaca del día siguiente -porque hay meses que duran un día- cuando la nube se disipa y una se queda sola, frente a un teclado esperando que aparezca él de pie frente al vacío con la mano extendida y cante algo como esto:




11.6.06

UNO

Todo era desconocido. Todo. Los rótulos en francés y los anuncios en inglés por el altoparlante; los policías uniformados con cara de ex rebeldes africanos transpirando su furia acumulada, ya ni saben por qué ni saben cómo ni desde cuándo. Los miraba de reojo, por miedo, mientras pensaba si alguno de esos habría sido un tonton asesino... pero no, los números no dan -se decía- y al instante se distraía mirando los mosaicos del piso. Trataba a veces de buscar formas, de ver si con los mosaicos blancos, rojos y amarillos ya gastados por tantos pasos, se formaba alguna figura... pero no era posible saber. Había paredes que rompían las líneas... muchas paredes nuevas que cortaban las líneas de los mosaicos viejos. Aquí, ha cambiado todo menos el piso y el desorden. Mejor dicho, nada ha cambiado.

Había llegado horas antes. No hubo manera de coordinar los vuelos y fue a ella a quien le tocó esperar aquí y a él esperar en una escala de tres horas. Así que el mientras tanto ella lo pasaba leyendo historias tristes de su destino turístico. Cuando no estaba mirando el piso o viendo policías vestidos de militar, leía de esclavos y sufrimiento... y no podía evitar preguntarse ¿por qué él, el menos político de todos, había elegido este lugar? ¿De veras será el menos político o es que lo esconde para no decepcionarse? ¿No será que niega que en realidad le preocupa el mundo y le duele?

Porque un día, mientras hablaban, él le había dicho que viajaran. “Me encantaría viajar con alguien totalmente desconocido” le había dicho y ella, sin pensar, había respondido a una petición que en realidad, él nunca hizo: “vamos a Turquía”. Entonces hizo sus cálculos y no, Turquía era demasiado caro... Cuba... no era una opción si hablaban español... el lugar debía ser tan desconocido como ellos, algo exótico, un caos. Tenía que dejarlos a ambos sintiendo ¿qué estamos haciendo aquí? ¿qué somos nosotros, dos conjuntos separados de letras, en un país como éste? Así que habían decidido que sería aquí, que sería hoy, que sería así.

Y el vuelo llegaba a las cuatro y veintitrés y aún era las tres con diez. Se puso de pie para estirar la espalda y dudó de nuevo si él llegaría. Es tan miedoso -pensaba otra vez llenándose de huecos su estómago- si no aparece, ¿qué voy a hacer yo aquí?. No era un destino fácil para una mujer sola... si no se sentía segura ni dentro del aeropuerto, no quería pensar cómo estaría afuera. Habría salido a ver si se aterraba pero tantas maletas que cargar se lo impedían... no podía ni siquiera probar cómo se ve y se siente una mujer sola en un país extraño, que habla otro idioma y que está en guerra. No creo que sea capaz... aunque su miedo lo convenza, él no me dejaría sola aquí... decía de nuevo y eso la tranquilizaba. Pero inmediatamente, todo su plan se venía abajo cuando se preguntaba si en realidad lo conocía. Podía ser una historia de engaño y decepción... con título de novela de Jane Austen... y ella, la mujer fuerte y decidida no se derrumbaría pero tampoco volvería a creer.

Volvió a sentarse con las maletas a su lado, volvió a mirar el piso, volvió a mirar la gente que cambiaba de rostro pero no de actitud. Los blancos siempre con ojos de sorpresa, en una mezcla de temor y de superioridad que sólo da la ignorancia. Los negros, con ojos de desprecio y de odio, que sólo dan la historia repetida mil veces. Volvía a sus lecciones y así seguía leyendo de invasiones, de concesiones, de libertad al mejor estilo del mejor ilustrado. Seguía leyendo de dictadores y ladrones o mezclas perfectas de ambos y recordaba con su sonrisa alguna foto de la Madre Teresa con este cóctel ruin. Y entonces su mente saltaba agradeciendo, que ese libro de Hitchens le había hecho conocer a un gran amigo y que al menos eso le debe a la tal madre Calcuta que rima con palabras mayores y poco sublimes.

Eran las tres con treinta y nueve y el tiempo parecía eterno. Lo imaginaba sentado en el avión, nervioso y triste. Nervioso porque este era un paso monumental. Triste porque estaba nervioso. Siempre exigía de sí mismo lo más terrible, siempre quería ser un valiente y no le alcanzaba la tela. Era eso mismo lo que le encantaba de él, que fuera un hombre consciente de su falta, que fuera así, como un tierno niño asustado. Como un gatito abandonado que quiere caricias en su lomo pero se acerca desconfiado y luego huye. Quiere comerse el mundo y espera un tenedor adecuado. Ella en cambio, a veces come con la mano.

Eran las cuatro y dos minutos y el tiempo parecía eterno. Lo imaginaba sentado en su casa escribiéndole un correo de disculpa. Borraba y escribía, borraba y escribía, guardaba y escribía, borraba y lloraba. Lloraba y se encogía entre sus lágrimas. Cambiaba de canción y escuchaba “La moneda cayó por el lado de la soledad”... Lo imaginaba diciéndose: yo ni siquiera me atreví a tirar la moneda... de veras que soy un mierda no hay disculpa posible, mejor no escribo nada. Igual no va a querer hablarme nunca más. Y entonces lo ve cerrando su correo sin decir nada, sin decir nunca nada...

Eran las cuatro y treinta y dos y el vuelo AA803 había llegado. No había manera de saber si él venía en ese avión, no había manera. Sólo esperó, suspiró... y caminó a la salida para esperar su rostro. El sudor le bajaba por su cuello y ya en ese momento, ni recordaba aquella foto, ni recordaba aquella boca ni entendía muy bien cómo es que había llegado aquí.

9.6.06

Si no creyera en la locura...

A mí me emocionó la idea de entrarle al Jicotillo ... pero así como es simbólico que yo no sepa qué es un Jicotillo... y aunque me niego a pensar que hay fronteras para los blogs y para quererse de lejos y sin rostro (Mensaje Cifrado)... yo la verdad, no supe por dónde entrarle a un proyecto de blog crítico, inteligente, profundo y mexicano...


Y no le entré porque por una parte no tengo tiempo. Por otra, porque tampoco creo tener la capacidad de escribir artículos de esos que impresionan y me dejan boquiabierta (como cuando Tirso escribe de posmodernidad... y me doy cuenta que yo padezco MI posmodernidad y de eso escribo, pero teóricamente no sé nada).


Pero en fin, no le entré... y me duele... porque quisiera que nosotros, ustedes y yo, pudiéramos hacer algo así a nuestra manera... y quisiera resucitar ¡Se salvó el país! pero en colectivo... porque no tengo tiempo de escribir siempre, de comentar noticias... de dedicarle tiempo... pero creo que hay muchas cosas que pasan en el mundo de las cuales deberíamos hablar... y creo además que en el país empezarán a pasar cosas importantes y dolorosas que alguien tiene que decir y habrá un espacio que necesitaremos... Por ahora, digamos que ese blog existía y que yo ponía esta noticia:




Piden cierre de “Escuela de torturadores”


Así se titula la mejor noticia que he leído en un tiempo... Porque resulta que un sacerdote católico (de esos a quienes a veces arrugamos la cara como si fueran todos igualiticos) llamado Roy Bourgeois anda por nuestramérica convenciendo a los gobiernos para que dejen de enviar a sus militares a entrenar a esta escuela de la desgracia y la vergüenza... y ¡ha convencido a Argentina, Bolivia, Uruguay y Venezuela! Porque aunque a la maldita escuela le cambiaron de nombre y ahora se llama Instituto de Cooperación para la Seguridad como dice este valiente sacerdote: "Fue como echarle perfume a un basurero tóxico”.

Dice la Noticia de Latinpress: “No menos de 11 dictadores latinoamericanos son egresados de la célebre Escuela, entre ellos los argentinos Leopoldo Galtieri y Roberto Viola, los bolivianos Hugo Bánzer Suárez y Luis García Meza, el guatemalteco Efraín Ríos Montt y el chileno Augusto Pinochet” ¿Bonita lista no? Pero no se acaba ahí... “Otro alumno destacado de la Escuela fue el ahora fallecido mayor del Ejército salvadoreño Roberto D’Aubuisson, graduado en 1972 y creador de los escuadrones de la muerte en su país, uno de los cuales fue responsable directo del asesinato del obispo Óscar Arnulfo Romero en 1980” ¡Qué mejor!

Así que cuando cierren esta escuela, aunque no se terminen la tortura, la guerra psicológica, los interrogatorios malvados, los militarotes de mierda... yo voy a hacer una fiesta y ¿quién sabe? Tal vez hasta contrataré un juego de pólvora para conmemorar que con la pólvora se hacen cosas hermosas que no matan inocentes ni dejan traumas espantosos.

Foto: www.blythe.org




Así sería el blog... ¿alguien se apunta a conformarlo?

7.6.06

Reflexiones de una sirena comiendo frutas

Es una fruta extraña... se me ocurre romántica... no por su nombre, sino porque debería comerse estando acompañada... y sin embargo, da como pena comerla acompañada... por su nombre... y por el gesto...

Es como cuando comemos un helado de esos con forma fálica estando en la calle... nunca falta el antojado que pasa y grita algo obsceno. “Quien fuera helado” es más bien como inocente... yo he escuchado cosas realmente obscenas... así como: “si así chupa el helado, venga y...” y por el estilo.

Y sí, ésta es una fruta extraña, y se llama bien extraño. La sirena madre alguna vez se llevó un chasco estando en Puerto Rico, porque vio un camión lleno de frutas y gritó: “¡qué montón de mamones!” (sí, hablo de los mamones) y todo el mundo le decía: “¡callate mujer! ¿no ves que aquí mamar es otra cosa?” y ella decía: “pues allá también..”.

Y decía que debe comerse acompañada, porque hay mitos urbanos o rurales (y el sentido común) que dicen que uno se ahoga si una de estas semillotas se va a la garganta... Y ahora se me cruza el pensamiento macabro de que este sea el último post de mi vida y que al rato conté aquí que me comía unos mamones y me encontraron atragantada frente a la compu...

Si no ven próximo post es que mamé demasiado...

Y como "mamones" es un término muy versátil y para entrar en la onda del mundial... he aquí una foto ilustrativa (cortesía de www.futbol.co.cr):



6.6.06

Lo no dicho



“Si te volvés, si sólo me decís que me quede... yo me quedo... me estoy haciendo el fuerte ¿no ves?” había pensado Antonio mientras miraba los pies de Elena avanzar uno delante del otro. Pero ella no miraba hacia atrás. Parecía tan tranquila, caminaba serenamente bajo aquel cielo azul profundo como lo tienen sólo las noches sin luna, cuando las noches hacen mal.

“Nunca te voy a perdonar” le había dicho él, con tanto odio, pero tanto, que sólo un gran amor puede servir de barco para llevarlo al mar. “No quiero ni volver a oír tu nombre” escuchaba Antonio que salía de su boca, con su voz, y no podía detener ser un muñeco manejado por las fuerzas extrañas del deseo. “No quiero ni saber a dónde vas” seguía diciendo... mintiendo... rompiéndose por dentro. Y ella no decía nada, no lloraba, no pedía, sólo seguía sobre sus pasos sin mostrar dolor alguno.

“No te vayas, no me dejes” había querido decir ella, pero no dijo, porque no había palabras que cambiaran ese abismo. Si pedía, si le rogaba, su corazón se burlaría al verla derrotada... se merecía el desprecio aunque no se arrepentía. Hay decisiones que en la vida hay que tomar porque sí, porque si no el porvenir se pinta triste, en tonos grises y roba el sueño. Él nunca le perdonaría lo que ella hizo por los dos. Él nunca entendería. Por eso fue, que Elena se fue tranquila, caminó serenamente bajo el cielo más que azul... y él nunca supo que después, aguantó y siguió aguantando... hasta que el llanto llenó el mar por completo. “Si yo te hubiera dicho no te vayas... hubiera sido triste el porvenir...”


De estos malentendidos está hecha la vida.
A veces es como una mala broma.



Lola es Lola y como siempre José Alfredo... y aunque esté incompleta (por más que busqué la pieza siempre esta cortada al final) esta es la versión que me gusta... Tengo el cd. Luego la pongo completa. Lola llora pero aguanta:

Y si la quieren completa, esta es otra versión. En la voz de Lila Downs:




5.6.06

No lo borré... lo guardé para recordar cómo algunas mini-crisis parecen ser en el momento una debacle... cómo un ataque ególatra desbordado puede parecer la regresión más lastimera hacia la nada de un desamor... Y Agradezco todas sus palabras... de veras que sí... las necesitaba. Pero ya. Si todo me saliera tan bien como el drama... por ejemplo la tesis...

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Andaba yo de viaje en Tirsópolis y me encontré este post... Y como aquí me han pedido que pase "tips" conquistadores de supuestos valientes impostores... y como no habrá más "tips" porque no hay más historias de valientes porque no había valientes... Consideré mejor dejarles este enlace para que aprendan algo importante en la vida.

Chicas, pueden leer pero seguro que todo esto ya lo saben... y quizás hasta lo padecen. En ese caso... impriman y dejen "casualmente" el post en la mesa de noche... Manual de Etiqueta para el Sexo


4.6.06

Algunos cierres más bien son zippers

FALSA ALARMA: que no pande el cúnico... fueron sólo unas horas de ego herido... yo no cambio mi HOY por un AYER ni un MAÑANA que ata y me amarra las alas... ¡Gracias por preocuparse... espero no volverlo a hacer y así cuando los necesite de veras estén!!!!


Si estás leyendo aquí... no deberías... aunque igual no debería estar pensando si estás aquí... y no debería sentir aquí, adentro, como una huella hambrienta lo que las nuevas noticias recibidas me generan.


Si estás leyendo aquí quiero decirte que me alegro, aunque en el fondo se abran abismos amarillos. Me alegro, aunque haya enormes calderos de bruja con recuerdos hirviendo. Aunque en el tope de ese caldero yo te imagine entre otros brazos, o te imagine comiendo dulce de otros senos. Me alegra mucho pero no es cierto, porque es gris como la desgracia, saber que algo aprendiste de mí y ya no es mío el momento.

Me corta el sueño saberte dueño, me corta el cuello pensar que ese enorme paso no va a mi paso ni en mi camino.

Me desangra.

Me entristece.


Me preocupa mirarme desde aquí.

Me regresa. Me atrapa.

Me atraganta. Me duele. Me martiriza. Pero en el fondo... me alegra y te felicito.




3.6.06

¿Qué somos las sirenas?

Las sirenas no somos anfibios... (para responder a LA pregunta ... pero somos confiables eso sí...) y sabemos de presencias de ausencias... ¡Uh, si sabremos!!!! Pero siempre queremos saber más... bueno esta vez al menos. En todo caso, ¿animal mitológico? Así me han dicho por ahí y yo ni me preocupé más por saber qué somos las sirenas.

Me preguntan también ¿cómo hacen el amor las sirenas? (comentario donde NuEz) y yo me quedo así, viendo pa´l ciprés, pienso y cambio de persona al hablar: "las sirenas no hacen el amor, porque no tienen con quien... ese es precisamente el gran problema de las sirenas, que se enamoran de hombres que tienen pies y eso es imposible de combinar" y además pienso: "si no tienen por donde hacer el amor, oh no... debí escoger otro sobrenombre... pero en fin... las sirenas pueden hacer grandes cosas con su boca... y ¿de vuelta? pues nada... nadan y nadan y nadan y nada...". Por suerte yo soy don Toño el taquero... y lo de la sirena es mentira.


Pero como aquí todo es posible... otra vez soy una sirena y soy así, con dientes filosos de perro, según me describió bellaCo en su maravilloso libro de viajes:
El dibujo es de NuEz y yo ni pregunté si podía traérmelo... espero me perdones chaparrito.

Y a veces, soy así como esta:

2.6.06

Rebelión en la cocina

Me siguen dando guerra... Dice la refri que como ella es nueva, nadie le habla mucho, pero ha escuchado comentarios... Al parecer, quieren empezar protestas y tortuguismo... La cocina quiere que repare su horno... se siente a media vida y estancada, no puede desarrollar todas sus capacidades... el hornito quiere que lo bañen una vez por semana... la licuadora ¡ni se diga! Ya esa ni habla... ha caído en depresión por falta de uso... únicamente la consuela la batidora que se confabula con la cocina para gritar a coro: "queremos horno, queremos horno"... y la olla lenta (así le dicen: "ey lenta ¿vos qué pensás? ¿te vas a unir o no?") no dice nada, le da pereza pero por eso mismo, está contenta con que a ella no la ponga a trabajar...

Pero siguen dando lucha y me han dado el golpe más bajo que podían: el coffe maker echó chispas y yo, la coffee-junkie aquí estoy, escribiendo sin taza de café al lado, dormida y simplemente desesperada...

¡Quiero una de estas!!!!

1.6.06

Recolectando (8)

Laguna pide un Recolectando... y yo tengo problemas con complacer su petición. Recolectando nació en un bus y nunca más volvió a ser como nació... una lluvia de ideas desordenadas que surgían con cada frase que robaba de otros...

Recolectaba joyas que encontraba... pero nunca más encontré tantas joyas, porque voy manejando mi burbujita por la ciudad... es más difícil encontrar joyas si no escuchamos a los demás que cargan sus bolsas y sus niños, si no escuchamos al chofer mientras da los vueltos, si no miramos las parejas que no se quieren soltar ni dos segundos...

Así que recolectar se ha convertido en un post que hace un recuento extraño de mis días... y eso es lo que sale:

Estoy sentada frente a la Embajada de México sola. La cita es a las 11 pero a las 11:15 no hay nadie más que yo, con mi lazo rojo en solidaridad con Atenco. Llega un desconocido y se sienta. Inmediatamente pasa el carro de la DIS (Dirección de Inteligencia y Seguridad) sin placa, disimulando. Llegan unas ocho personas más y eso es todo. Sólo hablamos, pegamos cosas y contamos a la gente que pasa lo que sucedió en México y por qué estamos ahí.... no hacemos nada pero el policía parquea su patrulla y saca su cámara de video y nos toma todo el tiempo. Así que saco mi cámara y lo tomo a él... Para este momento, el mismo carro de la DIS ya había pasado varias veces más. Pienso: “qué triste mi país y qué triste lo que nos espera... hasta dónde ha llegado el control y hasta dónde llegarán los irrespetos a nuestras libertades... qué triste ser ese policía que filma sin saber para quién trabaja y qué triste ser el otro, el que quiere caer bien, el que se siente uno de nosotros sin saber que su uniforme lo hace ser uno de los otros... de los que nunca sabrán para quién trabajan (ellos creen que trabajan para sus hijos... eso creen)”.

Los milagros existen. Sí. Oh, sí. Son las 4:06 y yo apenas estoy sacando dinero del cajero. Tengo que ir donde mi hermana, buscar su plata y pasar al Banco a pagar nuestras tarjetas de crédito. Yo pienso: “Oh demonio dinero plástico, ¡cuánto tiempo pude resistir sin tus engaños!!!! Pero los viajes me hicieron presa de pedir fiado disfrazado de ser pudiente”. A las 5 tengo una cita en Barrio La Granja y a las 4:15 voy entrando en el banco. Mi plan es ir a hacer la media hora de “cambia de estación ahora... ahora quédate en su estación, busca tu pulso y a la cuenta....” y salir justo faltando diez para la cita... Y los milagros existen y el banco me da el 587 y apenas llego toca el 587... y voy y hago mi media hora de ejercicios y salgo y llego a las 5:05 y mi profesor no ha llegado aún. Creo, oh sí... creo en los milagros.

Y también los chanchullos existen... Por desgracia compré una blusa en Carrión hace unos días. Intenté cambiarla en San José y me dijeron que el código estaba mal, que debía ir donde la había comprado. Hoy hice eso... y en la tienda prefirieron creer que yo era capaz de traer una blusa comprada en otra tienda y querer “meterles un diez con hueco”... Y buscaba y buscaba y ninguna maldita blusa igual aparecía... pero yo estoy segura que mi falta de cordura no llega hasta ahí... así que armé un escandalillo y me dieron el famoso vale... Pensaba: “mierda... si yo nunca he comprado nada en esta tienda de mierda...” así que se los dije: “nunca compro en este lugar y nunca más voy a volver y mejor revisen su sistema de inventario porque aquí alguien está haciendo algunas jugadas”.

Ah, y aunque esto no cabe (de por sí esto no es un recolectando de verdad): hoy cambié –de nuevo- mi tema de tesis y por fin siento pasión por hacerla... por fin es algo tan alejado de la psicología, que me cae perfecto... por fin será una tesis que sirva de algo –digo yo- aunque me tarde más... (para los que llevan la cuenta, no, no cumpliré mi plazo propuesto en año nuevo). Por fin... y ahora ¡a tomar impulso!!!