31.12.07

El tiempo es una ilusión... ¿cómo podría explicar las cosas que pueden ver mis ojos en un día? Un día entonces, ya no es un día y una noche entonces es despertarse en otro lugar, cruzar fronteras y simplemente dejarse ir.

Me gustan algunos Méxicos. La mayoría. Me gusta el México de vendedores ambulantes que gritan. Me gusta el del centro histórico, lleno de colores y magia. Me gusta el México de mi hermano, su amigo loco y la colonia Roma. Me gusta el metro, enchilarme en Oaxaca y mentirle al mesero diciendo que me encantó la comida, que me la empaque para llevar.

Me gusta el México de tomar un tour pretenciosamente turístico y que termine siendo motor de la furia de los gringos y suizos... me gusta encontrarme cosas nuevas en cada esquina, gente linda, brillante y novedosa.

Me gustan muchos Méxicos. Otros no. No me gusta ese donde me venden un pan que cuesta lo que un barrendero gana por su día de trabajo. No me gusta Playa del Carmen que se ha convertido en un centro comercial al aire libre. No me gusta el México Televisa. Ese no. Y me entristece.

Estoy en Mérida unos días. Me vine a Playa del Carmen. He viajado muchas horas en bus. Todos los minutos han valido la pena.

28.12.07

De buseada

Un día estar en el Museo de Antropología... en cuatro horas sólo vi la mitad y como los Oaxacas no se merecen ver sus huellas de prisa, decidí salirme y espero regresar... Igual, vine a verlo todo en vivo. Estoy en Oaxaca y ayer subí a Monte Albán, es simplemente maravilloso.

No puedo contar mucho. Debo salir a ver un árbol de dos mil años, una mezcalera artesanal y muchas maravillas oaxaqueñas.

Luego les cuento que ya fui al Tenampa... donde se canta... y me tomé un corralejo con mi amigo Nuez.

26.12.07

Memos

Antes era más fácil, cuando nos separaban esos 1816.77 kilómetros. Cuando las promesas no se cumplían pero seguían siendo posibles. Hoy, estamos más cerca y sin embargo, más lejos que nunca. Así debía ser. Tal vez era inevitable. Igual, piense lo que piense y explique como explique, simplemente es. Doy la espalda y no me convierto en sal.

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Hay escenas imaginadas que un día de tantos terminan por sorprendernos. Las leyes de la poesía a veces dejan lugar a las leyes de la geografía y simplemente dan un paso atrás. Hay realidades virtuales y hay realidades. Hay abrazos con letras y hay abrazos. Por fin, será.


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Ya pedí un tour político... Lo más justo es que dos compañeras puedan darse el abrazo que se merecen. Cuando suceda, no importa si será como lo imaginamos, si seremos iguales o distintas... lo que importa es que por algo la vida hace lo que hace y que para algo nos han servido nuestros lugares.

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Hemos soñado mundos maravillosos, con naranjas mágicas y poderosas que pueden acabar con todos los demonios malévolos del mundo... He sido Don Toño el Taquero porque así nos dio la gana (y porque no se podía ser payaso)... hemos escrito cuentos extraños y ruidosos y ahora nos tocará bajarnos de las nubes y llegar así, tan simples y tan humanos como somos, para vernos las caras... No seremos los mismos pero saldrán las estrellas...



25.12.07

Día de un Rey

Yo en cambio siento que estamos frente a frente sentados junto al ventanal de un café, en una tarde de lluvia intermitente. Hemos pasado viendo ventanas de las tiendas y visto un perro callejero al que hemos llamado “serafín”, hemos mirado a las parejas besarse y hemos sentido adentro las ausencias pero nos hemos mirado a nuestros ojos y hemos sonreído construyendo así un lugar seguro para mirar desde el ventanal mientras los otros corren bajo la lluvia.

Son unos cinco países y a todos ellos los burlamos con palabras. Pensaban las fronteras que podían derrotarnos. Pobres.

Los museos cierran los días lunes

Tomo el metrobus, bajo en Reforma. Algunas bancas del paseo son obras de arte. De ellas, algunas además -como debe ser- son cómodas. Se exponen nacimientos (portales o pasitos) de todo tipo, la mayoría, demasiado kitsch para mi gusto.

Un lustrabotas tiene en su carrito una calcomanía que dice “No al gasolinazo”. Me le acerco y le pregunto de qué se trata eso. Dice que en en enero aumentan la gasolina... y eso encarece todo. “Mejor nos dieran un mentonazo de madre que el aumento de dos pesos que nos dan”. Me pregunta de dónde soy y cuando le digo, se reconforta. “Pensé que ustedes los jóvenes no se enteraban de nada pero ahora entiendo, usted no es de aquí”. No le tomo foto a él. Pienso en devolverme pero no lo hago.

Las rejas del bosque de Chapultepec muestran una exposición de fotografías ampliadas a gran formato. Son de Leo Matiz, colombiano radicado en México desde los años 40s. Fue reportero gráfico para la revista Así.

Sigo caminando despacio. Me acompaña sin saberlo, el vendedor de helados, quien se detiene algunas veces a mirar las fotos. Llego a la lámina que me hace llorar (pasará más de una vez en este día):

“perdí un hijo y a mi ojo izquierdo, el del enfoque y la visión. Haber perdido el ojo es una tragedia, incluso lo sería para un caballo. Mucho más para un fotógrafo. La fotografía es para mí una fatalidad y un bello destino. Perdí el sentido de la profundidad con la pérdida de mi ojo. Operando la cámara intuyo el enfoque. Es la presencia inconsciente del tercer ojo.

Antes sentía la impresión de la luz sobre la retina, ahora mi ojo es ciego (...) Los colores han ido de mi vida. Ahora todo es blanco y marfil. Tal vez esa penumbra sea un anticipo de la muerte.”

Más tarde, llegaría caminando a un zócalo echado a perder. Un museo móvil -aún no está en funcionamiento- y una pista de hielo artificial estropean la esperada sensación de pequeñez y ensombrecen la energía del lugar. Escucho a un organillero por primera vez y lloro por segunda vez. “Una moneda, la que sea joven, para que no se pierda la tradición” dice, mientras da vueltas torpemente al mecanismo, logrando una melodía arrítmica que conmueve de todas maneras.

Más lejos, ofrecen limpiar el aura con hierbas y maderas quemadas. Junto al Palacio de Bellas Artes una estatua humana muestra la mejor lección de mercadeo: es un cartero y a quien le da una moneda, le entrega una carta. Todos queremos recibir una carta, saber qué está escrito dentro de aquellos sobres, saber por qué a unos les da sobre amarillo y a otros les da sobres de colores.

En el metro, los vendedores de cds piratas cargan amplificadores para antojarnos con el material. El disco motivacional incluye frases como “¿qué pasaría joven, si llegaras a casa y encontraras a tu madre muerta?”. Y sube él, un joven fuerte y sano, a vender sospechosos objetos inservibles “estas son, estas son las lupas tipo lente... lupas tipo lente, lente tipo Quevedo, para la vista cansada o para leer letras chiquitas... lupas tipo lente, lentes tipo Quevedo, a sólo diez pesos, diez pesos nada más... lupas tipo lente, lentes tipo Quevedo...”. Nadie le compra. Nadie necesita un par de lupas redondas pegadas por el extremo superior.

Me equivoco de ruta. Bajo, doy vuelta y retomo el rumbo a la casa. Cambio de línea, tomo el metrobus y arrastro los pies cansados. He sobrevivido a mi día sola en la ciudad. No me ha comido este planeta extraño y hermoso.





24.12.07

Noche Buena

Hay dos cosas que quiero compartir el día de hoy. Una, la acabo de encontrar: es la tarjeta de navidad de mi amigo 10.21 (léanla por favor). Me recordó cuando el mago me dijo "la sensibilidad es como una llamita... tenés que tener ciudado porque quien no la tiene, tratará de apagártela".

La segunda cosa es este poema de Bukowski. Demasiado. Mucho. Suficiente.
A quien lee aquí y a quien no, un abrazo. La navidad no sirve de mucho, pero es buena excusa para abrazarse y decirse los amores guardados.


Christmas poem to a man in jail

Charles Bukowski (1920-1994)

hello Bill Abbott:
I appreciate your passing around my books in
jail there, my poems and stories.
if I can lighten the load for some of those guys with
my books, fine.
but literature, you know, is difficult for the
average man to assimilate (and for the unaverage man too);
I don't like most poetry, for example,
so I write mine the way I like to read it.

poetry does seem to be getting better, more
human,
the clearing up of the language has something to
do with it (w. c. williams came along and asked
everybody to clear up the language)
then
I came along.

but writing's one thing, life's
another, we
seem to have improved the writing a bit
but life (ours and theirs)
doesn't seem to be improving very
much.

maybe if we write well enough
and live a little better
life will improve a bit
just out of shame.
maybe the artist haven't been powerful
enough,
maybe the politicians, the generals, the judges, the
priests, the police, the pimps, the businessmen have been too
strong? I don't
like that thought
but when I look at our pale and precious artists,
past and present, it does seem
possible.

(people don't like it when I talk this way.
Chinaski, get off it, they say,
you're not that great.
but
hell, I'm not talking about being
great.)

what I'm saying is
that art hasn't improved life like it
should, maybe because it has been too
private? and despite the fact that the old poets
and the new poets and myself
all seem to have had the same or similar troubles
with:
women
government
God
love
hate
penury
slavery
insomnia
transportation
weather
wives, and so
forth.

you write me now
that the man in the cell next to yours
didn't like my punctuation
the placement of my commas (especially)
and also the way I digress
in order to say something precisely.
ah, he doesn't realize the intent
which is
to loosen up, humanize, relax
and still make as real as possible
the word on the page. the word should be like
butter or avocados or
steak or hot biscuits, or onion rings or
whatever is really
needed. it should be almost
as if you could pick up the words and
eat them.

(there is some wise-ass somewhere
out there
who will say
if he ever reads this:
"Chinaski, if I want dinner I'll go out and
order it!")

however
an artist can wander and still maintain
essential form. Dostoevsky did it. he
usually told 3 or 4 stories on the side
while telling the one in the
center (in his novels, that is).
Bach taught us how to lay one melody down on
top of another and another melody on top of
that and
Mahler wandered more than anybody I know
and I find great meaning
in his so-called formlessness.
don't let the form-and-rule boys
like that guy in the cell next to you
put one over on you. just
hand him a copy of Time or Newsweek
and he'll be
happy.

but I'm not defending my work (to you or to him)
I'm defending my right to do it in the way
that makes me feel best.
I always figure if a writer is bored with his work
the reader is going to be
bored too.

and I don't believe in
perfection, I believe in keeping the
bowels loose
so I've got to agree with my critics
when they say I write a lot of shit.

you're doing 19 and 1/2 years
I've been writing about 40.
we all go on with our things.
we all go on with our lives.
we all write badly at times
or live badly at times.
we all have bad days
and nights.

I ought to send the guy in the cell next to yours
The Collected Works of Robert Browning for Christmas,
that'd give him the form he's looking for
but I need the money for the track,
Santa Anita is opening on the
26th, so give him a copy of Newsweek
(the dead have no future, no past, no present,
they just worry about commas)
and have I placed the commas here
properly,
Abbott?
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http://poemaseningles.blogspot.com/


Poema Navideño para un hombre encarcelado

hola Bill Abbott:
me parece muy valioso que distribuyas mis libros
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, cojonudo
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
para el hombre ordinario (y para el extraordinario también);
a mí no me gusta la mayoría de la poesía, por ejemplo,
por eso escribo la mía de la manera que me gustaría leerla.

la poesía pareciera que se está volviendo mejor, más
humana,
la claridad del lenguaje tiene algo que
ver con eso (w. c. williams vino y le pidió
a todos que aclararan el lenguaje)
luego
vine yo.

pero escribir es una cosa, y la vida
otra, pareciera
que hemos mejorado la escritura un poquito
pero la vida (nuestra y ajena)
no pareciera estar mejorando gran
cosa.

quizás si escribiéramos lo suficientemente bien
y viviéramos un poco mejor
la vida mejoraría un poquito
como para que no dé vergüenza.
quizás los artistas no han sido lo suficientemente
poderosos,
¿quizás los políticos, los generales, los jueces, los
curas, la policía, los hombres de negocios han sido demasiado
fuertes? no me
gusta esa idea
pero cuando miro a nuestros pálidos y preciosos artistas,
actuales y pasados, me parece que es
posible que sí.

(a la gente no le gusta cuando hablo así.
Chinaski, cortala, dicen,
no eres tan grandioso.
pero
joder, no estoy hablando acerca de ser
grandioso.)

lo que estoy diciendo es
que el arte no ha mejorado la vida como
debería, ¿quizás porque ha sido algo demasiado
privado? y a pesar del hecho que los viejos poetas
y los nuevos poetas y yo
hemos tenido todos problemas idénticos o parecidos
con:
las mujeres
el gobierno
Dios
el amor
el odio
la indigencia
la esclavitud
el insomnio
la deportación
el clima
las esposas, y así
sucesivamente.

ahora me escribes
que al hombre de la celda de al lado tuyo
no le gusta mi puntuación
como pongo las comas (especialmente)
y también la manera en que divago
para decir algo con precisión.
ah, él no se da cuenta de la intención
la cual es
liberar, humanizar, relajar
y aún así hacerla tan real como sea posible
a la palabra en la página. la palabra debe ser como
la manteca o
el churrasco o los bizcochos calientes, o los anillos de cebolla o
cualquier otra cosa que sea realmente
necesaria. debería ser casi
posible que agarres las palabras y
te las comas.

(debe de haber algún vivo en alguna parte
por allí
que dirá
si es que lee alguna vez ésto:
"¡Chinaski, si quisiera una cena voy y
la pido!")

como sea
un artista puede divagar y aún así mantener
la forma esencial. Dostoievski lo hacía. él
normalmente contaba 3 o 4 historias marginales
mientras contaba la que era
central (en sus novelas, claro está).
Bach nos enseñó como poner una melodía encima de
otra y otra melodía encima de
esa y
Mahler divagaba más que ninguno que yo conozca
y yo encuentro gran significado
en su pretendida falta de forma.
no dejes que los chicos de la forma y la regla
como el tipo de la celda contigua
te las pongan encima tuyo. sólo
dale un ejemplar de Time o Newsweek
y estará feliz.

pero no estoy defendiendo mi obra (ni de ti ni de él)
estoy defendiendo mi derecho a hacerla de la manera
que me hace sentir mejor.
siempre pienso que si un escritor se aburre con su obra
el lector va a
aburrirse también.

y no creo en la
perfección, creo en mantener los
intestinos libres
por lo que coincido con los que me critican
cuando dicen que lo que escribo es un montón de mierda.

estás condenado a 19 años y 1/2
yo vengo escribiendo desde casi 40.
seguimos adelante con nuestras cosas.
seguimos adelante con nuestras vidas.
a veces escribimos mal
o a veces vivimos mal.
todos tenemos malos días
y noches.

a ese tipo de la celda al lado de la tuya debería mandarle
Las Obras Selectas de Robert Browning para Navidad,
eso le daría la forma que él está buscando
pero necesito la pasta para el hipódromo,
Santa Anita abre el 26,
así que dale un ejemplar de Newsweek
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,
sólo se preocupan por las comas)
y ¿puse adecuadamente las comas
aquí,
Abbott?
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23.12.07

Miedo

El inconsciente pasó jugando conmigo toda la noche. Puso un nuevo fantasma en mi ya abultada colección. La lección aprendida de tantos sueños tortuosos es que los títulos ilusorios de propiedad son un bálsamo necesario, un componente imaginario de la receta para la felicidad. Tocará inventar otra receta. Yo pensé que sería más fácil. De cerca lo es. Aquí, no tengo garantía alguna de continuidad.

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Hasta ahora, la angustia se está apoderando de mí. ¿Me alcanzará el dinero que traje? ¿Podré moverme en esta enorme ciudad sin terminar perdiéndome en mí misma? ¿Se pasará esta sensación absoluta de extrañarte?

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Necesito llaves de la casa, necesito mapas, necesito salir mañana a caminar y sobrevivir un día sola en este mar de gente y desconcierto. Por ahora, mis paseos han sido superficiales pero incluyen un helado con mi nombre, el Palinuro de México que me acompañará en este viaje, un disco de Pedro Infante y el nuevo disco de Calamaro. Por alguna razón, he iniciado comprando las cosas que normalmente compraría de último. Es como si ya me fuera de regreso a casa. Pienso si debí venir por menos días. Pienso que debí venirme acompañada. Me siento sola.


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22.12.07

De paso por el pulgarcito de mis amores

Me gusta sentarme del lado derecho para ver los volcanes de El Salvador. La vista tiene música de fondo en mi mente... escucho La Orquídea Cuscatleca.
Bajo en El Salvador y siento ganas de quedarme. También siento ganas de volver a casa.
Ahora escribo esperando que me sirvan las pupusas de arroz que he deseado desde hace meses. Lástima que se acompañarán de este mal café.

20.12.07

no lloro... ¡es que me sudan los ojos!!!!!!

Hay una mezcla de miedo con emoción y nostalgia. Tengo nostalgia de dejar a mis amigos en estas fechas... yo no había notado que nunca viajo en navidad... no había notado que me hacen tanta falta y ni siquiera me he ido. Y bueno, hay otra falta que es aún más difícil, porque los demás estarán ahí igualitico que los dejo... no así el mago que puede desaparecerse cuando quiera.

Mi familia queda más sola que siempre... mi papá este año no contará con sus hijas salva tandas que le ayudan a escaparse de la fiesta familiar ajena (no importa cuántos años pasen, esa familia siempre será ajena) y mi hermana, recién divorciada, se irá a disfrutar de su recuperada vitalidad a otros lados... Mi hermano recibirá esta visitante pata caliente que parece ratoncita del cuento con las siguientes opciones que Ixiptla amablemente puso en dos menúes:


Menú 1: A Mérida
Oaxaca: bus de lujo (5 horas)
ahí voy a Montealbán (Ruinas de los Zapotecas) Llevar picnic
Probar el mole
Ir a una mezcalera
Museo de las artes populares
Iglesia

hago escala en:
Palenque en Chiapas (1 día)
Si no ha llovido paro en Aguazul para ver las cataratas
De ahí a Mérida (al regreso volar de Mérida o Cancún a Toluca) ¿precio?

Menú 2: dos viajes de pocos días

Oaxaca: bus de lujo (5 horas) me quedo dos días
ahí voy a Montealbán (Ruinas de los Zapotecas) Llevar picnic
Probar el mole
Ir a una mezcalera
Museo de las artes populares
Iglesia

Viaje 2:
San Miguel Allende
Real de 14 (hace frío, paseo en burro, pozo sin fondo) * tomo el bus en San Miguel o en Guanajuato
Dolores Hidalgo (si no puedo me lo salto)
de regreso a Morelia (iglesias, parques)
Infaltables:
Museo de Antropología (1 día)
La Condesa (pelea de lucha libre)
Teotihuacán (1 día)
Ir al tenampa en Plaza Garibaldi, tomarme una foto con la estatua de Jose Alfredo (es peligroso, no ir sola)
Basílica de La Virgen
Mercado de las piñatas
Mercado de los chiles
Coyoacán- Casa Azul
Mercado de San Ángel (almorzar)


El menú 1 vale el esfuerzo, aunque sea únicamente por una taza de café en perfecta compañía... pero implica un viaje demasiado cabrón para el tiempo que tengo y el regreso de un solo tirón sería devastador...

El menú 2 es el que es más probable... puede que pase el año nuevo sola, leyendo un libro o bailando quebraditas con gente desconocida... o puede que me quede en casa comiendo y mirando la tv... ¡todo puede pasar en este viaje!

Da un poco de miedo, igualitito que en la vida...

Ahí reportaré cuando pueda...

19.12.07

viceversa

Mientras escuchaba hablar a un amigo, se me ocurrió que nuestras vidas bien pueden ser como un carrusel. Los carruseles tienen un número limitado de espacios donde sentar personas. Por eso, cuando una persona ya no quiere viajar, hay que detenerse y dejarla bajar. A otras, aunque quieran seguir dando vueltas, hay que pedirles que se bajen.

Él no ha dejado a nadie bajarse de su carrusel y entonces los nuevos pasajeros deben sentarse unos encima de otros. Aquello, se convierte en un colocho y el que maneja el carrusel no sabe distinguir quién es quién entre tanto fantasma y revoltijo.

Si pienso en mi carrusel, creo que todos merecemos un caballito exclusivo por el tiempo que dure el viaje. Eso no quiere decir que el carrusel deba ir sin otros pasajeros, al menos no en el que me invitaron a subirme. Eso sí, yo sueño que el caballito en el que voy es el más lindo de todos, el más acolchonado, el que tiene mejor vista, porque así es el caballito que hay en mi carrusel para ese que en el mío es pasajero y que me lleva pasajera en el suyo. La diferencia es que a mí me gusta viajar liviana. Si gustos no hubiera, en las tiendas no se vendiera.

En fin, la moraleja es que cada cierto tiempo hay que detenerse, desempolvar, aceitar el mecanismo, hacer espacio y cerrar heridas. El hubiera no existe y arrepentirse es la peor manera de vivir.



Imágenes:
Caballitos
Carrusel

18.12.07

Servicio Social de la Sirena

Si todavía andan en la compradera... este año no se valen corbatas, cajas de chocolates ni carteras elaboradas por chinos explotados en fábricas...

Vayan a Kiosco SJO, una tienda que se innauguró ayer y que la verdad, tiene cosas hermosas para regalar. Son pequeñas obras de arte a precios accesibles... No es que sea barato pero cada pieza lo vale y no hay asalto a mano armada...

Del Kiosco del Morazán 450 al norte. No sé teléfonos ni nada... sólo quería recomendar el lugar.

14.12.07

Técnica conductista: aproximaciones sucesivas

Nota: esto no es ciencia, no pienso irme a revisar libros ni fuentes... tengo licencia poética para pasarme las teorías por donde mejor me parezca y para revolver el psicoanálisis con el conductismo por pura utilidad expresiva

Entre los más exóticos mecanismos de defensa está el autoengaño. Cuando ese no funciona, y la realidad nos da de frente -sin crueldad, apenas con cinismo- surge la más maravillosa capacidad creativa.

Hoy, por ejemplo, me ha dado por estar de pre-cabanga. He llorado escuchando una ranchera, imaginando ese momento en que la cante en un escenario y entre él por la puerta del bar. Sé que se me llenará la garganta de babas (bah ¿para qué decir que es un nudo? ¡son babas!) y los ojos de lágrimas...

ÉCHAME A MI LA CULPA
Autor: José Angel Espinoza "Ferrusquilla"

Sabes mejor que nadie que me fallaste,
que lo que prometiste se te olvidó;
sabes a ciencia cierta que me engañaste
aunque nadie te amara igual que yo.

Lleno estoy de razones pa' despreciarte
y sin embargo quiero que seas feliz.

Que allá en el otro mundo
en vez de infierno encuentres gloria
y que una nube de tu memoria
me borre a mí.

Dile a quien te pregunte que no te quise,
dile que te engañaba, que fui lo peor,
échame a mí la culpa de lo que pasa
cúbrete tú la espalda con mi dolor.

Y allá en el otro mundo
que en vez de infierno encuentres gloria
y que una nube de tu memoria
me borre a mí.

Y ojo a esta joya...

13.12.07

40 días y 40 noches


Pulgarcita me habla desde adentro. Me pica un poco para llamar mi atención. “Algo está mal aquí, en esta escena” me dice sin decir. Y yo sé que tiene razón, algo está mal aquí, esta no es la realidad, es un sueño.

Es difícil saber qué es y qué no es, sobre todo si soñamos los dos. Suponemos que despertamos, nos contamos exactamente lo mismo y creemos que entonces debe ser verdad. Dos cabezas piensan mejor que una. Dos almas se engañan mejor que una.

Yo no quiero despertar ni desertar. Me he enlistado en este campo de batalla y ni siquiera lo hago por deber. No hay que matar a nadie, no hay que hacer daño a nadie. Esta batalla se gana lanzando besos, no granadas.

Bah, estoy dormida de nuevo y mientras tanto, vos estás allá, despierto y haciendo uso de tus manos de mago... sin mis manos, sin mis ojos y lejos, muy lejos de ese lugar donde te coloco en mis sueños. Hoy me encantarás de nuevo y me pintarás cuarenta sonrisas sacadas de un sombrero.


12.12.07

Lo que quiero para esta navidad I

No puedo decidirme... si quiero de regalo encontrármelos a todos y decirles al menos "chusma, chusma, pfffftttt" o si quiero recolectar escupas, cargarlas en una botella y esperarlos a que salgan de las oficinas donde hacen sus negocios (léase oficinas legislativas)... En todo caso, si alguien aún habla con el niñito dios... díganle que lo ando buscando para hacerle unas peticiones... y si no aparece pues... ¿alguien sabe dónde hay un sacerdote vudú?


10.12.07

Servicio Social de la Sirena

Pues como las vallas publicitarias dicen "tengo que contárselo a alguien" y como sé que muchos y muchas somos carne de publicista... (que conste que esto no salió de mi bolsa) y bue... como la gente se aburre y bue... como sé que muchos y muchas caerán... es mi deber decirles que el anillo durex play ese es un fiasco... así que no gasten dinero y mejor pónganse a explorar con otros chunches que dios les dio...

8.12.07

vampiro

pensando en cómo evitar ser alimento para las pulgas
supe cuánto necesito de insecticida para tu ego



4.12.07

Asista y Colabore

Este fin de semana es la feria de arte en los jardines de la facultad de artes plásticas de la U.C.R. Es casi como un refugio en este año tan árido en cuanto al arte en espacios abiertos, en las calles... no sé, es una sensación... tal vez porque este año no hubo Papaya Fest ni muchos conciertos al aire libre, ni siquiera la ya tradicional feria de Ulises en la Plaza Roosevelt...

El caso es que hay feria este fin de semana y tengo una gran interrogante: el decano de Bellas Artes -Eddie Mora- dio algunas declaraciones al Semanario y me dejó algo inquieta. "Ahora existe un reglamento para garantizar que el producto cultural que se ofrece es de calidad artística; esta no es una feria de artículos que no tienen que ver con el trabajo que se realiza en la Facultad", dijo el Decano. Esta octava feria dejó por fuera la bisutería, la ropa, los grupos musicales que no forman parte de la Escuela de Música y los bailes populares"... a mí eso me suena y me huele a elitismo puro y duro... algo así como los collares, los llaveros de semillas y las alcancías de chanchitos no nos merecen...

Sin embargo, sé que estarán Munguía y los de La Casa de la Palmera, los bolsos de diseños PEZ y las fotos de Jorge Albán... así que eso me da mucha esperanza... puede ser que realmente la calidad de la feria aumente... si no van, ahí les contaré.

Por cierto, hay otra feria afuera de la U... así que este año no hay muchas excusas para regalar más objetos elaborados por trabajadores chinos explotados. Compremos arte, no chatarra ni culpabilidad.

Feria de Arte en la U:

Viernes 7 de diciembre

11:00 a.m. Inauguración: Pasacalles Cimarrona

3:00 p.m. Concierto Navideño Coro Universitario
Quinteto Jazz UCR

7:00 p.m. Teatro
La Gorda, de Ramón Griffero

Sábado 8 de diciembre

9:00 a.m. - Taller de Papalotes y Origami

11:00 a.m. Concierto Banda Sinfónica EAM

12:00 mediodía - Pinta Caritas, Mimo, Personaje con Máscaras

1:00 p.m. -Títeres

3:00 p.m. - Concierto Orquesta Sinfónica EAM

7:00 p.m. -Teatro Los Niños de Morelia

8:00 p.m. - Malabares con Fuego

Domingo 9 de diciembre

11:00 a.m. - Concierto
Orquesta Elemental EAM
Orquesta intermedia EAM
Banda Elemental EAM

12:00 mediodía -Pinta Caritas, Mimo, Personaje con Máscaras

1:00 p.m. -Taller de Caricaturas

1:30 p.m. - Malabares

3:00 p.m. - Concierto UCR Jazz Ensamble

5:00 p.m. -Danza Universitaria

6:00 p.m. "Performance"

3.12.07

hoy es 3 de diciembre
hoy estrés de diciembre
¡oh! estrés de diciembre




(este tiene cola...)