Chiau gati

Quiero contarte, que a mi anochecer de ayer, le sobraron cosas que ya no estorban en el sofá, sobró cerrar la puerta, sobró poner la celosía que le dio la libertad (tal vez fue demasiada). Que a mi despertar, hoy le faltaron maullidos, le sobraron dos manos que no sirvieron las bolitas, le sobró el agua al plato, le sobró un dolorcito al corazón.

Quiero contarte que a mi tarde, le faltan unos pasos callados, le faltan las pelusas a mi ropa negra y a mi cama. Me sobra un nombre y un amor que no sé bien dónde poner a descansar. Que me sobran fotos y que siempre faltará un último abrazo suavecito.

En todo caso, quiero contarte que nuestra casa está más vacía. El único consuelo es mirar el calendario.